Город вырос из камня, распахнут веселым ветрам,
Расплескавшим над светлыми крышами пестрые флаги.
На утесе под рокот прибоя он спит до утра,
Чуть светясь в темноте, как фигурка из белой бумаги.
И ему все равно, если я этой ночью умру,
Я улягусь под камень, а он так и будет над камнем,
И все также забьются на горьком и свежем ветру
Полинявшие флаги, а я же в посмертие кану.
Город мирно дождется счастливого нового дня
И умоется бризом, который от моря подует.
И рассвет, самый нежный, он встретит уже без меня,
Позабыв про певца, что его зимней ночью придумал.
Белый город III
© Copyright: Графит, 2014
Свидетельство о публикации №114012805920
Свидетельство о публикации №114012805920
Рецензии
родив царей, и челядь, и певцов,
собравши урожай в стихах и прозе,
уйдет и город с сонмом мертвецов
в неведомые им метаморфозы..
Бур Карабасов 20.08.2014 19:41 • Заявить о нарушении
собравши урожай в стихах и прозе,
уйдет и город с сонмом мертвецов
в неведомые им метаморфозы..
Бур Карабасов 20.08.2014 19:41 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.