Человек постарел. Стал он хуже видеть...

Человек постарел. Стал он хуже видеть.
Как-то лютее, злее стал ненавидеть.
Но зато и любить захотел сильнее.
Человек с каждым днем всё быстрей стареет.

По ночам плохо спит, ходит он по дому.
Ночью все ему кажется незнакомым –
этот скрип половиц, эта пыль на стенах.
И он чует, как кровь застывает в венах.

А с утра он пойдет с костыльком подмышкой
пару тысяч смешных снимет со сберкнижки.
Понесет их домой, теребя, как чётки,
прикупив по пути колбасы и водки.

Человек будет ждать – вдруг придёт хоть кто-то.
Станет в окна смотреть, разгонять зевоту,
удивляться жужжанию мух нахальных…
Может, Васька-сосед или внук-охальник?...

А на кухне, скурив “Беломора” пачку,
Тишина и Тоска погрузились в спячку.
Их прогнать человек не находит силы.
Дармовую пьют водку, зовут в могилу.

Человек постарел за минувший вечер…
Ну и пусть. Гасит свет, зажигает свечи.
Вроде незачем жить. А ему охота…
Человек будет ждать. Вдруг случится что-то.