***
Мой сад – сосуд,
Наполненный дождем
И осенью – от края и до края.
Безмолвие, желтеющее в нем,
Рождается,
живет и –
умирает…
Мой сад – итог.
Зачем ему цвести,
Когда все птицы, бросив, улетели,
А я, не в силах крылья обрести,
Жду первой – убивающей! – метели?!;
Когда ветвям – не неба, а тепла;
Когда корням – основы и дыханья
Прощать,
любить,
собой сгорать дотла
В одном костре с Великим Созиданьем?!
Но всё – не то…
И некому прийти
В пустынный сад, что осенью простужен.
Мой сад – сосуд,
итог,
конец пути.
И нет того, кому – сейчас! – он нужен...
Мой сад - сосуд, наполненный дождем...
© Copyright: Виктория Ткач, 2014
Свидетельство о публикации №114010806264
Свидетельство о публикации №114010806264
Рецензии
Искреннее, хорошее стихотворение. Но сад всё же будет кому то нужен.
Аида Синяткина 25.03.2014 12:53 • Заявить о нарушении
Аида Синяткина 25.03.2014 12:53 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.