Чертята

Стих мой сегодня опять не сложился.
Рифмы не ладятся, сердце молчит.
Кто-то за шторой ночной притаился,
тихо скребётся и в стекла стучит.

Мелкие, прыткие, злые чертята
на подоконнике сели в кружок.
“Что, - говорят, - сочиняешь стишата?
Ну же, давай, будь смелее, дружок.

Мы ведь поможем, подскажем словечки,
красок добавим и ярких идей.
Только потом не держись за сердечко –
всё записала рукою своей”.

И понеслась-полетела четверка
серых внебрачных детей Сатаны.
Кружатся, скачут, танцуют чечётку,
все одинаково гадко умны.

Лезут на спину, царапают плечи,
и беспрестанно всё шепчут слова.
“Мне не нужны ваши гнусные речи!
Сгиньте, уйдите, я справлюсь сама!”

Угомонились мои чертенята.
Стихли, насупились, сели в углу…
Клочья бумаги, как белая вата,
следом баталий лежат на полу.

Вы не серчайте, что вас прогоняю.
Но для фантазий бездарных всегда
белые крылышки ангела рая
также никчемны, как черта рога.

Как-нибудь справлюсь с сомнительным даром,
хоть его смысл сознаю не вполне.
Впрочем, приходят чертята недаром
каждую ночь посидеть на окне.