не снайпер

Он брёл по жизни забулдыгой
И пил всегда не на свои.
Нытьё родни давно обрыдло,
Но ночью спал в кругу семьи.
Порой, сжимая кулачищи,
Он буром пёр на дочь с женой:
"Полтинник" дайте, сволочищи!"
Не прекращался тот запой.

Мальчишка - твёрдый "хорошист" -
Учителя проблем не знали:
"Дипломы, грамоты - не приз,
Давно дорос он до медали."
Отцу и матери подмогой,
Сестре - защитник, лучший друг.
Пред ним была светла дорога,
И жизнь не пряталась в испуг.

Бог с невесомых облаков
Всё это лицезрел, конечно...
И молча, потрясая кулаком,
Он думал о своём, о вечном.
Никчемность била в горизонт,
Родные вдоволь настрадались...
Бог в крик! Наверно это гром!
Нахмурил брови - как достали!

Дождь зазвенел в грозу ручьями:
Домой бежали парень и алкаш.
Машины... влажными тенЯми
Свет фонарей - на абордаж.
Бог - лихача на забулдыгу...
И параллель: никто и юность.
От хмеля взад! Да как-то лихо!...
У Бога в горле поперхнулось...

Застыли слёзы - больше просто нет.
И снова дождь - Всевышний плакал:
Хотелось дать в бессмертие билет...

Простите люди, Бог не снайпер...