Пора меж...

                Меж собакою и волком
                У плакучих ив
                Потерял мужик иголку,
                Дырку не зашив....


                Саша Соколов.


Теперь когда промеж собаки, волка,
уставшей мыши выцветших лесов,
ни часовых не сыщешь поясов,
ни во скирде запрятанной иголки,

не выделяемый уже пигмент умбры
ландшафт приводит к общей массе серой,
по зимним хатам разбрелись бобры,
аборигены, огры, староверы.

Листок безумья вне календаря -
последний фетиш на наследной ветви,
Благодарю твердит благодаря,
и это не молитва - больше - реквием.

Теперь, когда чахоточная ночь,
всё разрастаясь хаотично, злее,
лица луны, повешенной на рее
сосны (не сны?) душе не превозмочь.

И я сдаюсь во временной полон,
безудержно в течение эпохи,
и острота в предсердии на вдохе -
фрагмент стекла в аорте? Ну а он...

...с ним слишком получается молчать
согласно - не по-русски, но по-братски.
Он любит, как и я, не отвечать,
особенно, когда вопрос дурацкий.

Спираль тентуры* - звёздная глава,
и мы, как пони, движемся по кругу,
привычно взглядом трогая друг друга -
прикосновенья больше, чем слова.

Он - слишком я, как я - излишне он.
Сиамский феномен раздельных сутей.
А время подошло со всех сторон -
собака, волк и осень в абсолюте.



*  — Друг! Скажите номер вашей планеты в тентуре? Или хотя бы номер галактики в Спирали... А то я перепутал контакты и теперь не могу вернуться домой (Босой путешественник. К/ф "Кин-дза-дза!").