На границе

Небо цвета алюминиевой сковороды.
Трава считает дни до осени. Цветы
Взрываются сигнальными ракетами, как будто
Их запускают лилипуты.

Солнце плывёт в облаках желтобрюхой селёдкой.
Чиркни спичкой, и сгорит без того короткий
День. Селитрой дождя пропитан воздух.
Звать пожарных поздно.

Где-то на границе наступающих холодов
Я смотрю на лес, и говорю ему:  “Ты - Иов”,
И прохожу дальше неторопливо.
Вслед мне что-то задумчиво шепчет ива.


Рецензии