Письмо

Как я ждала, ах, если бы вы знали!
От вас, мой друг, заветное письмо.
Пустые дни рассыпали печали,
слезилось запотевшее окно,
измученное нудными дождями,
рабами бородатых черных туч,
плывущих широбокими ладьями,
скрывавшими давно угасший луч
столь редкого небесного светила,
дарившего надежду для души.
Лишь серость дней дождливых все мутила,
смешав осадок в сумрачной глуши.
Где мысли, заблудившись, спотыкались
о валуны сомнений и тревог.
Тропинки терпкой горечи стекались
В поток тоскливый, стоптанных дорог.
Лишь ожиданье в крошечную льдинку
из айсберга громады превратясь.
Да соль морей от крошечной слезинки
между душой и сердцем рвали связь.
Устала ждать и вдруг, от вас записка,
и сердце дико дрогнуло в груди.
Зардела мысль, что счастие так близко,
Лишь разум тихо шепчет – погоди.
Читаю, о, мой Бог, словам не верю,
не чувствую любовного тепла.
Все кругом, и упала перед дверью,
не этого от вас, мой друг, ждала.
И слог письма, и жанр эпистолярный,
и обращение гнусное на «ты».
В словах сквозит презренье, фамильярность,
напыщенность, да мелкие понты.
Кинжалом мысль сознание пронзила,
и ноги сами понесли на край.
Прыжок во мрак и дьявольская сила
Забрала душу в ад, увы, не в рай…