Аксаковское

 Свечной наплыв растёт до потолка
 Зубастой тенью — тучей с рваным краем.
 Она глотает блики-облака,
 Со шторами сливаясь, замирает.
 И мнится, что над Знаменским дожди
 Залили рожь крестьянскую на поле.
 — Передохни, мой цветик, обожди.
 Нет весточки ль какой из той юдоли,
 Где вырос я, где мой остался дух
 У Кудринской горы, Грачёвой рощи
 И у пруда, где лебедей из рук
 Кормил я хлебом? Крошишь милым, крошишь...
 Могилы предков, храм — души приют,
 Манят к себе, и бор зовёт с ружьишком.
 По зале слуги резвые снуют,
 Меняют свечи, будет передышка
 Уставшей дочке — с раннего утра
 Под запись ей отец диктует строки
 Про красоту дворянского угла,
 Про Оренбургский край, мечтой высокой
 Наполнены сказанья старика
 Полуслепого, взором чище неба.
 Благая весть пришла издалека:
 «Убрали рожь, крестьянам хватит хлеба».
 И тучи растворился силуэт,
 В глазах незрячих алый жар камина
 Цветочком стал, его прекрасней нет
 На детской полке между книг любимых.
 И со страниц степной задул «Буран»,
 И клюнул язь в «Записках об уженье».
 Слетел, как с плуга грязь, былой обман,
 Что только ссыльных в Оренбуржье тленье.
 И распахнулся первозданный мир
 Во всем богатстве недр, в обилье злаков.
 К нам дверь открыл родной земли кумир —
 Великий Зодчий русскости Аксаков!