Красная строка

Давно не новы оды раболепству,
     Где руки авторов позыв
     Тревоги – с лестью по соседству –
     Направил, вольность укротив:
     Для них милее в клетке птица
     Со взглядом, полным чахлых грёз,
     И сорняком ногам их мнится
     Нарцисс в саду увядших роз...

Свободе их нескладны посвященья
     (Шалит и почерк, и сюжет),
     А лёгкой славы предвкушенье
     Лишь веселит надменный свет.
     Сухой идее присягая,
     В неё не мыслит жизнь вдохнуть
     Ватага авторов смурная,
     Покой души чтоб не спугнуть.

Пуста и зыбка их драматургия,
     Кумиры пошлы и глупы,
     Добра им пагубна стихия
     И сокровенен клич толпы...
     Взойди ж, геройства дух сражённый
     К тропам безрадостных страниц –
     Где мир коленопреклонённый
     Среди идейных ждёт зарниц!

2019



Red line

Odes to servility are not new for a long
     Time, where hands of authors urge
     Anxiety – with flattery next door –
     Directed, tamed liberty hard:
     For them, a caged bird is nicer
     With sight, full of reckling dreams,
     And for their eyes narcissus looks like
     Trash grass in garden of withered roses...

Devotions to their freedom are awkward
     (Handwriting and plot are warped),
     And anticipation of light glory
     Only haughty light amuses...
     Dry swearing to idea, I can't
     Think of breathing life into it,
     Crowd of authors is gloomy,
     Peace of mind so as not to frighten.

Their drama is empty and unsteady,
     Idols are vulgar and stupid
     Element is bad for them
     And cry of crowd is intimate...
     Come up, heroic spirit slain
     To paths of joyless pages –
     Where is kneeling world awaits
     Among insight flushglows!

2019