море из моего сна

Ты ложишься в кровать, белоснежные волны перин
опадают на плечи, смывая тревожную явь;
несвершённости будней, несбыточный праздник витрин
исчезают бесследно, как если бы кинулись вплавь
за Летучим Голландцем. Теперь, ералаш одеял
на руках оставляет прохладную влагу и соль;
в стороне долговязые волны ерошат причал,
и тяжелое небо гроза рассекает повдоль.
Ты забыл комнатушку, в которой так много вещей -
дорогих и, казалось, заученных сердцем навек -
отшептать порывались дремоту, однако, лишь ей
подчиниться готов был уставший… Смотри, имярек:
на песке - ни следа, ни тропинки, ни стылых костров;
в этом лимбе беспамятных все что минуло – мертво.
Остается стоять неподвижно, покуда бедро в
холодеющий воздух бросает волна, и того
кто проснется наутро среди рукотворных перин
ожидать у воды, ведь не сразу появится он:
позевает, неспешно оденется, съест апельсин,
посидит на балконе, церковный послушает звон,
опоздает на службу, пойдет погулять на бульвар,
познакомится, влюбится, женится, станет отцом,
постареет, напишет в тетради на сто мемуар,
одинокий к кровати вернется досматривать сон…
И тогда, в одеяла бросаясь, и, слушая хруст
отсыревших песчинок, он взглянет вперед – на прибой.
От словес позабытых внутри зарумянится грусть,
и знакомое чувство – как будто вернулся домой.