Посторонний

Зимний шлейф обнищал,
утро, выскользнув птицей
из проветренных скал,
рухнет в недра столицы.

К себе звал я слова,
а в ответ волшебство мне.
И распухла молва –
кто кого больше стоит.

Я дышу во сто крат
крепче мертвых остовов,
я почти как Сократ
посторонний, бездомный.

Шлейф бетонной крупы
намело вдоль асфальта –
с миром сложно на «ты»,
впрочем, что там, табаньте.

                10 апреля 2013


Рецензии