Никуда не идти...

Никуда не идти,
ниоткуда не возвращаться,
быть со всеми в пути
своего одиночества частью,

ничего никому
о себе не трендеть понапрасну,
одинаков  комунн
дух  поповский - и белый, и красный.

Прикурить от Луны
и идти только Солнцу навстречу,
понимая, увы -
что за все расплатиться-то нечем,

что любовь растерял
по беглянкам - белянкам, смуглянкам,
что и жизнь расстрелял
как-то так - по бутылкам и банкам.

Что - и жил, и служил,
за паек да за пару медалей,
а и жизнь положить
за страну, что продали –  не дали.

Да, уже не спешить -
ни к кому, никуда, ниоткуда,
словно некуда жить,
а ведь жить среди вас еще буду.

Этот мел январей
по годам, как по чёрной доске я,
искрошу тем сильней,
чем припрятать поболе сумею

майских дней в рукаве,
сеновалов  июля в карманах,
листопадов в  окне
и березок, в снегу от Армани.

Ниоткуда придет
то, что и никуда не уходит,
помолчу, идиот,
и молчание слово уродит

и, пойду хоть куда,
возвращаясь домой хоть откуда.
Это просто хандра...
С Иисусом лукавит Иуда.