Я не рад,
Что зашел в телефон-автомат,
В этом ночь виновата,
И дождь виноват.
Промелькнуло такси,
На ветру дребезжа.
Я смотрел на веселые струйки дождя.
Предо мной на стекле
Чьих-то пальцев следы.
Под ногами рассыпаны,
Смяты цветы,
Я курил и молчал...
Вдруг внизу,
под рукой,
Чей-то голос сквозь слезы:
- Прости, дорогой... -
Я склонился над голосом,
Трубку поднял:
- Дорогой мой, хороший,
Ты слышишь меня?
Я ведь знала, что ты
Не уйдешь от меня.
Ты простишь, ты придешь? -
Я как будто в бреду
Отвечаю:
- Ну что ты -
Конечно, приду.
Телефон-автомат
© Copyright: Виталий Касьянов, 2012
Свидетельство о публикации №112122810040
Свидетельство о публикации №112122810040
Рецензии