Вокруг сто вёрст позёмкой занесло
И на сто вёрст здесь нету никого.
Есть, правда, те, кому не повезло,
Везучих не встречал ни одного.
Сегодня стужа стонет и метель,
И мнус тридцать семь - холодный ад.
Пурга свою качает колыбель,
И нет пути вперёд и нет назад.
Мне всё равно, мне некуда идти,
На воле, правда, всё же веселей.
Я знаю, что найду ещё пути,
Там, на просторах Родины моей.
Но это завтра, а сегодня - срок,
На воле даже столько не живут.
Мне двадцать лет, словно один годок,
И вот текут мои годки, текут.
Я забываю что там и почём,
Какие цены были в тех годах.
Когда жизнь била озорным ключём,
А ключ я вставил, верно, не туда.
Я им открыл совсем не тот замок,
Словно не тот я вытянул билет.
И потому я здесь, да видит Бог,
Но он не видит и не слышит, нет.
Наш грешный лагерь к преисподней мост,
Закован в иней он до самых крыш.
Нет ничего здесь, только лишь погост,
А где-то есть и Лондон и Париж.
Сегодня стужа стонет и метель,
И минус тидцать семь - холодный ад.
Пурга свою качает колыбель,
И нет пути вперёд и нет назад.
* * *
Свидетельство о публикации №112121602166