Кто нас пишет...

Кто нас пишет, кто нас сводит, из разных стран собирая, как четки, нанизывая на нить? Я слежу за тобой, смотрю, как твоя игра заставляет меня волноваться  и говорить. Я почти разучилась, я же привыкла тут обитать в молчании, в шелковой тишине. Но твой голос  я почуяла за версту, потому что этот голос идет ко мне. Ты не будешь мне ни матерью, ни женой, ни подругой  - слово за слово, поболтать.  Просто сердце наше будет обнажено, наше общее сердце, гулкая темнота. Просто кожа наша будет обожжена, наша общая кожа – жаром звериных шкур мы друг друга будем нежить и пожирать , и сжимать пружиной, силу отдав прыжку. Звери, звери, звери дикие, кровь за кровь, мы вживаемся друг в друга,  глаза в глаза… Мои тексты скоро станут твоей игрой. Мне  тебе придется многое рассказать. 
Мне тебе придется многое принести – как добычу гордо бросить к твоим ногам.

Тот, кто пишет нас, заранее все простил.

И, похоже, собирается помогать.