Ударим! Онегинской строфой! По разгильдяйству!

1.
Ах, Александр Сергеич! где Вы?
Где Ваш дуэльный пистолет?
У нас такие! тут посевы
взросли стихов, что мочи нет!
Пииты нынче в виртуале…
Вы, знать такого не слыхали.
НО! вам, признаться повезло…
не Царскосельское село
у нас тут… Город Психорецкий…
не Петербург и не Москва,
НО! тоже пишутся слова,
и реценьзьёны… тоись, рецки.
И каждый! мнит себя поэтом…
Я к Вам, мон шер, за пистолетом.

2.
Мне с карабином несподручно,
к тому же я вапче эстет,
а карабин стреляет кучно…
не разбирая, где поэт,
а где накладыватель в столбик
уныло морщит узкий лобик,
тряся онегинской строфой,
штаны теряя и покой.
Вы на балах кружили с дамой
то минуэт, то котильон,
Вам нёс шампанское гарсон,
а Вы писали эпиграммы,
в альбомы дамам пару строк,
пьянящих, как горячий грог!

3.
Сверкали златом эполеты,
взлетало кружево, шелка!
И! жалась к лаковым штиблетам
в парчовой туфельке нога!
А Ваши музы справа… слева…
шептали в уши вам напевы!
чтоб в декольте сувать записьки
всем! королевишнам по сиськам,
когда Вы глядя с поволокой
прекрасной деве в декольте,
ей предлагали тет-а-тет
читать поэзь свою со вдохом.
Отдаться Вам все! были рады
в тени задумчивого сада!

4.
Там! у пруда ждала Эрато,
маша крылами над водой,
вздымая волосы космато
над непокорною главой!
Трава свои склоняла стебли,
стеля ковёр для стихо-@бли.
Мон шер! я это проходил,
поскольку тоже из годзилл.
Вот так бывало под луною
складёшь какой-нибудь стишок…
у дамы сразу нервный шок
колышет перси в непокое.
Как тут! очами зря в нутро,
не вспомнить Царское село!

5.
Реал конкретно заедает,
НО! не страшусь я суеты.
Там тоже! всякое летает,
не увернёшься – и кранты.
Вот так сидишь, бывало, с Фебом,
закусишь вотку чёрным хлебом…
«Ну, что, брат Феб, как на Олимпе?
Какие нынче в моде нимфы?
Почём теперь златые лиры?»
Озрю в монокель прайс-листы…
вот с прайс-листами я на «ты»,
и в эманацию эфира
брульянт на несколько карат
воткну для Феба – он и рад.

6.
А тут! зависнув в виртуале,
сидит какой-нибудь «пиит»,
волосья слиплись, как мочало,
не ест,  не какает, небрит.
К делам реальным равнодушен,
НО! занят «творчеством» – вот душка!
складает в столбики стихи,
неважно! что оне плохи,
неважно! что в реале пусто
и жизнь проходит стороной,
НО! он, как тихий психбольной,
ему и весело и грустно
весь день впирать пытливый взор
в свой ненаглядный монитор…

7.
Чу! в монитор сувает тело
маша крылами вверх и вниз,
Эвтерпа! Видно прилетела
поскольку нужен ей солист.
За нею следом Каллиопа!
Парит! сверкая пышной @опой.
Пиит в восторге заторчав,
вдруг! философствовать начАл.
И я!  знаком с одной Эвтерпой.
Её так! по вкусу мой кларнет!
У нас устойчивый дуэт,
хотя порой мотает нервы.
Мы с нею как-нибудь вдвоём
ещё вам песен напоём.

8.
А что пиит? Кладёт он строки
вполне онегинской строфой,
теряя жизненные соки,
стучит по «клаве» головой.
НО! суть да дело, время длится
и как верёвочке ни виться,
НО! недалече до конца…
И! с выражением лица
сам! Александр Сергеич Пушкин,
в крылатке! с шашкой наголо,
влетев в карете к нам в село,
вскричал! – «Тащите ядра к пушкам!
Могу командовать парадом,
НО! мон ами, оно вам надо?!»

9.
Пиит задумался впичале,
ить, как-никак авторитет!
А ну! как лодку раскачает,
вот и не выплывет поэт.
Что делать?! – корень всех! вопросов.
Быть может стать в такую! позу,
чтоб ею гений был сражён
и смог ловчей загнать патрон?
Или, напротив, удалиться
залезнув в тихий уголок,
складая столбики из строк
своим тварением упиться?
В главе нищасной бились мысли,
И! зависая, снова кисли…

10.
Как щи вчерашние с капустой,
в них! было место и мясцу!
с  такой духовной пищей грустным
не стать! пиитскому лицу.
Пусть! жисть конкретно задолбала,
НО! не уйдёт из виртуала.
Пусть! будут только щи да каша,
раз музы тут! крылами машут.
На это глядя,  Феб с Олимпа
(он там пегасиков пасёт)
Вдруг! надпись вывесил – «Учот!»
закрыта, мол, на время фирма.
И! муз собрал в своём шатре…
Одну оставив, впрочем, мне!
____________________________________________________

ПРОДОЛЖЕНИЕ - Глава N2 - http://www.stihi.ru/2012/11/17/1170