В стране листопада

Призадумалась поздняя осень,
Растворив краски лета в тумане,
Палантин увядающий сбросив,
И метёт, и шуршит под ногами.

И душа замирает в тревоге,
Не увидев свечения неба,
И дворняге на мокрой дороге
Выношу я вчерашнего хлеба.

Ах, какие глаза у бедняги, –
Вспоминаешь вдруг храмы и Бога.
Ветер плачет: – Они рядом с нами...
И униженных, брошенных много.

Улетела весна, словно юность,
Быстро лето прошло, – нет, не мимо.
Собираю по капелькам мудрость,
Осень позднюю в сердце без грима.

И зачем–то теперь понимаю,
Кто всем сердцем любил, кто лукавил,
Что святых на Земле не бывает,
Только жизнь мы играем без правил...

Время думать даёт снова осень
О любви, но граничащей с болью.
Чёрно-белая птица приносит
Мысли грустные саду и полю.

Не понять о начале природы
И конец не увидеть отсюда,
Но зажжётся в любую погоду
В Рождество Вифлеемское чудо.

Это шепчет листва, укрывая
Все упавшие яблоки сада,
Словно жалость вот так проявляет
О замёрзших в стране листопада.