Это не дерево, это шланг,
За шлангом скрывается орангутанг,
У обезьяны шерсть рыжа,
В лапах обломки ножа.
Это не дерево, это нимб,
Под нимбом чувак, сползающий в лимб
Вытащить автора Буколик.
Вытаскивается двойник.
Это не дерево, это слон:
Заходит в лавку [хороших] икон,
Грохот и звон мешают уснуть.
Слон превращается в ртуть.
Это не дерево, это дым,
Ползущий по кафелю в Третий Рим.
Слышатся мат, причитания, гул.
Теперь здесь Второй Стамбул.
Это не дерево, это мы.
Ктулху зохаваит наши умы,
Чьи через ящик, а чьи чрез инет.
Сплошной «кагдила?превед!»
Это не дерево, это я:
Нечто ничтожнее муравья,
Легче пуха, рябее волн.
Так проще творить произвол.
Это не дерево
© Copyright: Максим Крутиков, 2012
Свидетельство о публикации №112092311129
Свидетельство о публикации №112092311129
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.