Хитросплетения жилок, мыслей и облаков...

Хитросплетения жилок, мыслей и облаков,
Щит горизонта между домов заужен...
Просто уйти в себя... Ненадолго. Недалеко.
И не вернуться. И даже не выйти на ужин,
Поскольку там лучше – без снов и не наяву...
И говоря – молчать, и рубить не с плеча, а ребром ладони:
Там по-другому остро... И странно, что я до сих пор живу,
А не то, что хожу как лунатик, – мне так удобней...
А то, что осталось снаружи... Бог с ним – со всем...
Можно любить и надеяться, нисколько при том не веря –
Никому. Ни во что. Никогда. Ни за что. Совсем.
Лучше попрятать ножи и плотнее закрыть все двери...
Головоломка не сложится. И опять
Ветер поднимет пыль – при любой погоде –
В крошечном космосе (примерно, формата А5),
В карме карманной, если тебе угодно...
Все чересчур... Но это сезонное, говорят.
Окно приоткрыть бы, чтоб выпустить воздух спертый...
И выпасть однажды в рассвет с подоконника сентября –
И научиться летать... Или, может, разбиться, к черту.

2012, незадолго до межсезонья, Че, Привокзальная площадь