Простите шаловливого поэта

Опять напился до соплей зелёных,
Увидев в том знаменье бытия.
Но ты постой, подруга Лития,
Искать поэта в сонме обречённых.

Я под столом. И что? Не в этом суть.
Лишь жаль салат – к нему не дотянулся.
Ведь главное, что сам собой проснулся,
Хотя ещё так хочется вздремнуть.

Пол чистотой мне смутно говорит,
Что сплю я не в своей пустой берлоге.
Она следы хранит совсем немногих,
Но, признаюсь, что долго их хранит…

Похоже, пил у солнечной Светланы –
Она прислуживает Музой мне давно.
А, впрочем, если честно, всё равно,
Кто вдохновляет. Главное, что пьяный.

Ведь пьян я творчеством, свободой и вином –
Оно мне истиной давно полнит стакан.
Пусть шалости мои укутает туман,
А чистый пол напомнит о родном.

Пусть под столом скрываюсь я от зноя,
И не отчётливо припоминаю вечер.
Вдруг две ноги. О боги! Это Зоя.
Её боготворю при каждой нашей встрече.

Я на чистейшем выспался полу,
Где Фейри поработало на славу.
Теперь поэтом я зовусь по праву.
Спасибо милым Музам. И столу!

Г. Л. ГЕНЦЛЕР
1 августа 2012 года

Простите, милые Светочка и Зоенька, что строчки родились на полу не у вас.
У вас полы ничуть не менее вдохновительные!