Исключение

Пока ты там её обнимаешь, целуешь или всё без тОлку.
Я тебя вспоминаю, пишу стихи и повести о жизни счастливой.
Я мамина бестолочь, наивная девочка, от которой никогда не было проку,
Которая значилась тихой, твоей, немного грустной, но зато не фальшивой.

И эта девочка пишет ночами стихи, прося Бога сделать тишину не такой громкой.
А ты где-то в машине, на трассе или же в постели на другом конце города.
Почему-то другая сейчас от тебя узнаёт значение счастья под книжной полкой.
А у меня, такой глупой, не писать тебе не находится ни малейшего повода.

У девочки в душе, как весной, мусорно, грязно и горечь стекается тёмным снегом.
А тебе ведь совсем не важно, что она помнит руки, запах и дату твоего рождения.
Ты у неё так глубоко в самом сердце, где ещё никто никогда и ни разу не был.
Ты главный герой, диссонанс, единственный ложный маршрут и из правила исключение.

Пока ты там заводишь будильник, машину, новых друзей или её одним жестом руки,
Я оседаю на холодный пол где-то в квартире в какое-то время суток, скорее утром.
И понимаю, что всё изменяется, больше так не болит, как ни кричи и как ни крути.
Хоть девочка сорвана, уже почти не верится, что умирала, ломалась и хотела к кому-то.

Мои ночи одна за одной повторяются, но стрелка идёт как-то иначе.
Возможно, я преувеличиваю, показалось, да не имеет значения.
А как тебе там? Мне иногда снится, что внутри у тебя кто-то плачет.
Наверное, тот, кто помнит руки, запах и дату моего рождения.