Post Scriptum

Я так хотел, я так тебя хотел,
Увидеть напоследок... Ближе к ночи…
Ты постоянно вьёшься между тел
Мужских и... передумал. Всё. Короче.

Ты можешь называть меня глупцом.
Ну а себя ты назови “искусство”
С опустошенным вдребезги лицом,
Которое не прочитает Пруста.

Не понимая суть вращения Земли,
Себя, других - что в поисках Вселенной.
(Твои в неволе молкнут соловьи).
Чет - нечет? Нечет непременно -

В душе моей. Не жалкая, но боль,
Когда меня перегоняют мысли.
Ушедшая по нотам ре бимоль
Ты возвращаешься, где только, только скисли

Тобою приготовленные щи.
В них тонут мирозданья от вранья
Счастливых грёз остатки не ищи
И выпусти на волю соловья -

Я заклинаю. Что ещё сказать?
Кровь с молоком, без молока не вкусно.
Я не пытался вновь тебя понять.
Всё понимаю. Всё. Это искусно.

Я часто одиночеством блюю,
Разбрызгивая по ночам чернила,
Что аккуратно написав “Люблю” -
Зачеркиваю. Исправляю - “Было”

И так, не зачеркнув себя,
Не вычеркнув, но лишь подправил
На обороте вписываю “Я”.

Post Scriptum:
- “Жизнь без правил.”

2009