Она...

Она любила его - он любил не её.
Была зима и мела метель.
Она ходила в час, когда спит вороньё.
Она ходила искать апрель.

Она бродила часами по всем углам,
начиная сначала путь...
Только он читал... с болью пополам,
наполняя стихами грусть.

Она молила, кричала ему вдогон,
только он удалялся прочь.
Приходила боль и её огонь
каждый раз загорался в ночь.

Она терпела боль, она терпела грусть,
и бесконечность сгорала в миг.
Бурлила в венах кровь и вырывала пульс,
Но он не слышал её молитв.

Она знала, что он уйдёт навсегда,
лишь Луна поманит его.
И тот вечер она провела у окна,
и открылось её окно.

И мороза стыдясь, она шагнула туда
и её подхватила метель.
Улетела она от него. Навсегда
охладела её постель.

Он не знал ничего, он глядел на Луну
и не ей посвящал стихи.
Он кричащей любви предпочёл тишину,
и утихли её шаги.

На осколке Луны можно видеть её,
лишь, когда на Земле февраль.
Она бродит одна, вкруг неё вороньё.
Он не видит её, а жаль.


13 февраля 2012