Вечный свет

В суете городов,

задохнувшихся шумом и смогом,

озираюсь с тоской:

ну зачем вдруг сюда занесло?

И подолгу стою

на просёлочной тихой дороге,

где так пахнет землёй,

и на сердце, как в детстве, светло.

Сколько б раз ни пришлось

по проспектам бродить необычным,

сколько б ярких реклам

ни мигало мне в дымке ночной,

я забыть бы не смог,

даже ради прописки столичной,

ни тайгу и ни степь,

ни просёлок, ведущий домой.

Пусть толкут без меня

по Москве горделиво-спесивой

митинговую пыль

чьи-то нервные пары штиблет,

всё ж большая Москва –

слава богу, ещё не Россия

и не в звездах Кремля

самый чистый и праведный свет.

Не от чёрных машин,

что фырчат у парадных подъездов,

не от властных дворцов,

где, как прежде, не верят слезам, –

я беру этот свет

от улыбки далёкого детства,

от высокой мечты,

давшей ветер моим парусам.

Я беру этот свет

в свои песни, надежды и память

от степных родников,

утолявших печали не раз,

от ночного костра,

навсегда уронившего пламя,

словно в синий туман,

в поволоку единственных глаз.

От лесов и полей,

от озёр красоты несказанной,

от рассветных лугов,

затаивших вселенскую грусть,

я беру этот свет,

самый чистый и праведный самый,

что веками хранит

деревенская горькая Русь.