Моцарт

Пришла зима под Моцарта,
Вот именно под Моцарта
Снег падал и не спрашивал,
Кто против или за,
Белилами закрашивал,
Запудрил букли серые,
И тонкие материи,
Шифон и органза,

Небрежно в ноги брошены
Воланами и рюшами,
И вологодским кружевом
Прошиты провода.
От Моцарта до Вологды
Снега – лишь только полбеды,
А вот иссякнет музыка,
Тогда и впрямь беда.

Но люди мы не бедные,
На кровные, заветные,
Закупим залы полные –
Ай, браво, бис, виват!
Пусть Моцарту икается,
Пускай Сальери кается,
Хотя Сальери, кажется,
Ни в чем не виноват.

Писал Сальери разное,
Носил жабо атласное,
Курфюрстами обласканный,
Знал славу и почет.
Но мы не знали этого,
Поверили Поэту мы:
У гениев с сюжетами
Есть свой, особый счет…

Литаврами и бубнами,
И окликами трубными,
Всей вьюжной какафонией
Легко свести с ума.
А вот зиме приспичило –
Под всхлипыванье скрипочье
С сороковой симфонией
Явилася сама:

Тра-ля-ля тра-ля-ля тра-ля-ля-ля,
Тра-ля-ля тра-ля-ля тра-ля-ля-ля,
Тра-ля-ля тра-ля-ля тра-ля-ля-ля,
Тра-ля-ля тра-ля-ля тра-ля-ля-ля…

Знакомая мелодия,
Ее я слышу вроде бы,
Я может, мне мерещится.
Пока смотрю на снег.
Кружат снежинки, дразнятся:
Всего лет двести разница,
Что по масштабам вечности
Пустяк, да просто смех…