Прости, любовь, за то что променяла,
Тебя на тридцать лет серебряных,
За то, что сердца оказалось мало,
Вместить всю прелесть сладких грез твоих,
За то, что в сумрачном подлунном мире,
В оркестре дивном, славящем тебя,
Одна струна вдруг оказалась слабой -
Моя струна........
Прости за дождь осенний в декабре,
За то, что я любить уже не в силах,
В звенящей одинокой тишине,
В последний день мой светом озаримый,
В чужой, такой далекой стороне,
Где не растут родные наши ивы,
Сухие листья подарив земле,
Смоковница заплачет обо мне.
Прости
© Copyright: Марина Ал Андреева, 2012
Свидетельство о публикации №112011203351
Свидетельство о публикации №112011203351
Рецензии
Странный оборот: "Где не растут родные наши нивы..." Расти может трава, цветы, но никак не нивы. Очень напомнило цветаевское: "Как жаль, что я уже не та..."
Виктор Карпушин 12.09.2016 07:16 • Заявить о нарушении
Виктор Карпушин 12.09.2016 07:16 • Заявить о нарушении
Пусть будут ивы. Но почему начав рифмовать с первой строфы, Вы забросили рифмовку во всех последующих?
Виктор Карпушин 13.09.2016 11:01 Заявить о нарушении
Виктор Карпушин 13.09.2016 11:01 Заявить о нарушении
На это произведение написано 192 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.