Мой пращур

Кровавую дань, собирая мечом из огня,
Где бешеных битв не утих ещё грозный рокот,
Мой пращур неведомый шел в ярком зареве дня,
Он верил в себя одного, не в светлых пророков.

Он видел, как мир, зарождаясь, вздымается ввысь,
Он видел, как люди из темных выходят пещер,
Как тянутся к свету и в ужасе падают ниц,
Сраженные страхом пред оком всевидящих сфер.

Звериным чутьем, осязая бытийную нить,
Оскалом, пугая хозяев небесных дворцов,
Дремучий мой предок, наполненный радостью жить,
Ломал мирозданье апокрифов Первотворцов.

И каждый свой день он отстаивал право на жизнь,
Творенья Столпы подрубал его пламенный меч,
Он видел, как мир, возгордившись, низринулся вниз,
И дрался, как Бог, чтоб свободу свою уберечь.

Он в волосы русые ветер полыни вплетал,
В серых глазах застыли гиперборейские льды,
В ладонях зажат смертоносный разящий металл,
Сердце в груди горело огнем молодой звезды.

Где ты теперь, мой великий неведомый предок,
Есть ли частица тебя в моей дряблой душе?
В час искушенья смогу ли быть стоек и крепок,
Сын серой массы безликих безмолвных мышей.

Мне бы найти хоть толику дикого буйства,
В мире поблекших картин и задернутых штор
Я бы прорвался сквозь мглу мирового беспутства,
Мимо шаблонов, в молчанье потупивших взор.

И вот, перевитый терновником сумрачных рун,
Исторгнутый чревом больного немого сознанья,
Касаясь кровавыми пальцами звончатых струн,
Я заново стану кроить полотно мирозданья.


Август 2011