Подарок

Мне было так скучно, чужие мотивы
Ложились, как камни в плед.
И вдруг ослепление прерогативой –
Себя заказать портрет.

Но он отказался назвать свою цену,
И это не перешить.
И красной волной разливались по стенам
Протезы его души.

Мне было на капельку больше, чем двадцать,
Нетронута красота,
Когда он сказал - проходи, раздевайся,
И дернул покров с холста.

Он видел не руки, он видел не лица -
Иероглифы света дня,
И время застыло, и страх шевелиться,
Держал поводком меня.

Когда ж его кисть, будто ночью сновидец,
Летала, а он был пьян,
Все тусклые рамы почти становились
Порогами бытия.

А мне так хотелось всей кожей портрета
Почувствовать, что живу,
Как птица удариться грудью о ветку
И падать звездой в траву.

Когда ж потолок с его стрелами арок
Стал с солнцем рассветным бел,
Художник позвал меня – это подарок,
Смотри, привыкай к себе.

Один только взгляд и… кричать слово «хватит»
Мгновенье, минуту, час!
Мое отражение, как в водной глади,
Но с дырами вместо глаз.

И пулей покинув его мастерскую,
Я в мат превращаю шах.
«Мне жаль, ты не видишь, я просто рисую» -
Звенели слова в ушах.

Картина мое свершенное тело
Хранит, как железный сейф,
А ногти впивались в ладони, и целым
Мир не был в той темноте.

Теперь мне на плечи ложится порфирой
Возможность гореть в костре,
Смотреть на людей, как на черные дыры
От пущенных небом стрел...