Неспешно занимается заря.
Тоскливо воет вьюга в белом поле.
Есть в голосе седого ноября,
Поэзия невыстраданой боли.
Мы словно постарели на сто лет,
Перевернув календаря страницу.
И за окном не теплится рассвет,
А зимнее светило холодится.
Мы говорим:"Зима свое берет,"
Укутывая горло от мороза.
А старый, с красным носом, идиот,
Рисует на стекле сирень и розы.
Зима, увы, не кажется добрей
Лишь снег и лед в ее ассортименте.
И точно знаю: нынче, в ноябре,
Я снова стану на год ближе к смерти.
Ноябрь
© Copyright: Леша Городилов, 2011
Свидетельство о публикации №111112507758
Свидетельство о публикации №111112507758
Рецензии
Очень образное, а про смерть не надо бы, это портит. Т.
Татьяна Овчинникова Невьянск 13.02.2024 12:48 • Заявить о нарушении
Татьяна Овчинникова Невьянск 13.02.2024 12:48 • Заявить о нарушении
Спасибо за рецензию. Смерть это часть жизни. Как же без неё? С уважением, Алексей
Леша Городилов 13.02.2024 20:08 Заявить о нарушении
Леша Городилов 13.02.2024 20:08 Заявить о нарушении