А сад стал, словно кружево, сквозным,
Распахнутым, пустым, простоволосым,
И, птиц всех отпустившим, безголосым,
Растратившим все золото казны.
И больше нечему здесь сыпаться в траву,
Да и трава засохла, пожелтела...
Последнее здесь остается дело -
Собрать и сжечь опавшую листву.
И время, медленно мелеющей рекой,
Течёт сквозь веток не густые сети.
И сколько тут ни жалуйся, ни сетуй -
Так пусто, тихо - думаешь, покой?
И слышится далекий всплеск весла,
День серый безнадежно монохромен,
И вечер приближается хароном,
Чтоб взять обол последнего тепла.
Ноябрь. Сад
© Copyright: Борис Бергин, 2011
Свидетельство о публикации №111110107272
Свидетельство о публикации №111110107272
Рецензии
Очень падают мне на душу Ваши стихи, Борис! Я даже написать Вам пока ничего не смогу, хочется идти читать Вас дальше...
Спасибо Вам!
Анна Германова 02.04.2012 12:42 • Заявить о нарушении
Спасибо Вам!
Анна Германова 02.04.2012 12:42 • Заявить о нарушении
Это Вам, Анна, спасибо огромное, что читаете)
Буду рад Вам всегда)
Борис Бергин 03.04.2012 03:32 Заявить о нарушении
Буду рад Вам всегда)
Борис Бергин 03.04.2012 03:32 Заявить о нарушении
На это произведение написано 18 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.