Уроки истории

                Уроки истории   
  Худой, неряшливо одетый, он оглядывал нас скорбным взглядом вдовца, так и не одолевшего горечь утраты, и  начинал свой рассказ.  Глуховатый  печальный голос его, постепенно набирал силу, обрастал несметным богатством интонаций, и пыль столетий щекотала нам ноздри. Мы превращались в римских рабов и спины наши сгибала  тяжесть каменных плит, мы горели на кострах инквизиции и пересохшие уста роняли последние запоздалые  проклятия. Мы были гугенотами и тамплиерами, мы шли за Яном Гусом и Жанной Д’ Арк и нечто неземное пили из  чаши Грааля…
 Мы учились свободе перемещения во времени, свободе, обретаемой человеком раз и навсегда, непременно в детстве, да и то, если повезет… Однажды, охваченный непонятным волнением, прекрасно ощущая недоумение ребят, я вдруг начал шалить … Во взгляде учителя , устремлявшегося ко мне, читалась мольба. Он боялся, он по-настоящему боялся, что безумные выходки мои разорвут паутину времени, искусно сотканную им, он боялся за свое детище, единственное детище, боготворимое им, - урок истории. Несколько мгновений он смотрел на меня своими глазами безутешного вдовца, вдовца, на пороге еще одной утраты…  А потом, должно быть повинуясь какому-то безотчетному чувству, учитель положил мне на голову свою худую, пахнущую табаком, руку и начал осторожно и нежно гладить непослушные волосы… Так много лет прошло, так много лет, а  до сей поры, вспоминая учителя истории, я закрываю глаза и ощущаю, как худая, пахнущая табаком рука его ложится на мои, теперь уже совсем седые волосы. И умиротворенный тишиной, вновь воцарившейся в классе, я подношу к губам и, плача, почтительно целую  руку учителя,  давно исчезнувшего в неумолимом потоке вечности. Я целую худую, пахнущую табаком, руку учителя, чей громадный и редкостный, в бедности и надсаде взлелеяный талант, даровал нам однажды и навсегда свободу перемещения во времени.
                30 сентября 2011г.
                Наталья Кристина