как луч вечерний осени хрустальной...
ложится в терпкий ворох листовой -
и каждый лист сияет, как живой,
отчаянно и томно и печально, -
так каждый раз под тяжестью себя
слова роняю мертвыми устами,
и сколько жизни в них по смерти станет,
любовь моя, зависит от тебя.
Свидетельство о публикации №111091507937