Ветер, как страницы наши дни листает,
Книга без начала, книга без конца.
Ветер гонит листья, словно птичьи стаи,
Холодком осенним студит нам сердца.
Осень - просто память о прошедшем лете,
О траве и луге, голубой реке.
Осень осторожно ходит по планете,
И на непонятном шепчет языке.
Почему краснеют тонкие осины,
Что им так бесстыдно осень говорит?
Почему такая грустная рябина,
Вечерами снова лес зачем горит?
Разрыдалась осень, проливает слёзы,
Вот бы дождик души добела отмыл.
Чтоб белели души, как стволы берёзок,
Я об этом осень робко попросил.
Был такой наивный, думал, станет лучше,
Почему ошибся, знать бы мне сейчас.
Дождь прошёл, а ветер разогнал все тучи,
И увязла осень безнадёжно в грязь.
Хрупкие скорлупки - тонут в лужах листья,
Разлетелись всюду, не собрать уже.
И летят куда-то птицы наших жизней,
У судьбы, наверно, все они мишень.
* * *
Осеннее
© Copyright: Колмаков Александр, 2011
Свидетельство о публикации №111082001849
Свидетельство о публикации №111082001849
Рецензии