лето сползает со стула...

лето сползает со стула на холодный цементный пол...

 и мы, впадая в детство (там ведь у нас призвание – художник, у каждого)
 пытаемся успеть нарисовать на асфальте День Рождения Времени...

 оно получается гадающим на пальмовых листьях, с замершей в глазах вечной осенью...
 добавляем звук, среднее между шёпотом и голосом... проводим грань снов...

 на заднем плане море, пирс, чайки, девочка в платьице из заплаканных рассветов
 читающая Грина, улыбающийся пёс...

 так как это время, рисуем «вчера» в образе нежного ласкового мальчика с русыми волосами...
 он уверенно гладит собаку, точно зная, что завтра будет взрослым...

 да, мазок «завтра»... смешиваем «может», «даже»,
 добавляем осыпавшиеся вишнёвые лепестки и рисуем бумажный кораблик...

 ещё лазурь вдоха, сердцебиение выдоха, негу от прикосновения запредельности,
 печаль северных берёз, звёздную пыль в виде точек опоры и падения...

 на берегу кучка гниющих водорослей из притворства улыбок, лжи разрезающей сердце,
 слепой тревоги и перьев из подрезанных крыльев...

 и нескончаемый поток света, переходящий в снегопад,
 засыпающий слово «помню…» выложенное ракушками на песке...