Булочка с изюмом и реальность

В одно августовское утро в маленькую булочную зашел Человек. Он долго рассматривал предлагаемый ассортимент, а потом купил булку. Обычную такую маленькую булочку. С изюмом.
Булочки с изюмом – это очень загадочная субстанция, ведь с их помощью детям в школе объясняют устройство атома. Или там все-таки используют пудинг?
Впрочем – неважно.
Человек вышел, разворачивая упаковку на ходу, и откусил кусочек булочки. На его лице отразилось сначала удовольствие, а потом – удивление. В следующее мгновение он умер.
Умер, потому что его сбила машина. Она с ревом проехала, практически задев дверь булочной.
Да, бывает такое. Наверное, Человека плохо воспитывали – ну кто же ест на улице?
И, кстати, за рулем машины сидел он сам…
Но это тоже не главное. Интересно другое.
В изюме были косточки. Косточки от винограда.
В связи с этим возникает вопрос – может ли существовать такая вселенная, в которой тот факт, что человек сам себя сбивает машиной, кажется более обыденным и банальным, чем наличие косточек в изюме?

***
Когда ты живешь в холодном городе, где дождь и туман являются неотъемлемой частью дня и ночи, кажется, что виноград – это самое прекрасное растение.
Потому что он не вырастет под окном. Как бы ты не мечтал о резной деревянной беседке, обвитой виноградными лозами, в твоем саду – ее не существует. Как и сада.
Кто-то другой, а не ты, имеет возможность наблюдать красоту виноградных листьев, ощущать их аромат, тонкими пальцами отламывать нежные гроздья, неторопливо отправляя в рот ягоды.
Интересно, а многие ли знают, что девичий виноград, живым зеленым полотном покрывающий стены домов, внутри полон мертвых веток? Заглянув за нежные листья, можно увидеть высохшие палки… и сложно поверить, что было время, когда они дышали. Осенью листья девичьего винограда краснеют…

Меня зовут Лидия, и мечты о беседке, саде и винограде являются моей латентной реальностью.
Да… именно так.
Хотя, возможно, я просто латентная алкоголичка.
Сегодня утром моя газетка послала меня на очередное происшествие. На самом деле в нашем городе не случается ничего интересного – одни пьяные драки, ДТП и грабежи. Так что информация в криминальной хронике меняется незначительно – только даты и названия улиц.
Вот и сейчас. Один идиот так увлёкся поеданием булочки, что не заметил едущую на него машину. И она сбила его. Рядом с булочной...Смешно даже – умереть ради куска печёного теста.
Когда я приезжаю на место, то обнаруживаю  вокруг толпу народа. Люди обступили мертвого человека со всех сторон, словно он кинозвезда или главная новость недели. Хотя, так ведь и есть.
Я протискиваюсь сквозь эту толпу, чтобы тоже увидеть кровь на асфальте и омерзительные, торчащие из раскуроченной грудной клетки рёбра.
И... надкусанную булочку.
Ой, она с изюмом?
Я, не удержавшись, незаметно поднимаю булочку, стряхиваю а пыль и … откусываю. Это всё изюм. Я не могу устоять перед ним. А изюм с запахом смерти особенно притягателен...
Тьфу!
Косточки какие-то.
Ненавижу кости.
Любые кости, в том числе те, которые внутри нас. Скелеты – это уродство.
Я-то прекрасно осознаю, насколько я уродлива. Я полна костей.
Так зачем мне изюм с костями?
Я прячу булочку в карман куртки, потому что начинается опрос свидетелей. Обычно свидетели несут такую ерунду, что я сильно не прислушиваюсь. Но сейчас все по-другому… люди говорят неуверенно и смотрят друг на друга, как будто ища подтверждение своим словам. Мне даже становится интересно...
Вот черт!
Свидетели говорят, что труп сбил себя сам. Какая чушь. Человек сам себя сбил. Нужно меньше пить или попробовать надевать очки.
Булочка жжет мне карман…
Удивительно, как в изюме появились косточки? Виноград высушили вместе с ними?
Или это такой сорт изюма?
Видимо, ничего действительно прекрасного не может существовать без костей. Но все-таки, я их ненавижу.
Наверное, он умер, потому что это отвратительно – есть булочку с изюмом и выплевывать кости.
И никакая машина его не сбивала… просто сама суть его существования, его косточки не смогли смириться с наличием костей в изюме и треснули, распались, самоуничтожились.
Может быть, моя латентная реальность когда-нибудь перестанет быть латентной. Тогда мне хотелось бы однажды не вернуться домой из своей маленькой резной беседки. Остаться там. Мертвой. Задушенной гибкой и совершенной виноградной лозой.