На Арбате

Иррис
Моросящий по улицам дождь,
Мокнет небо в озябших лужах.
Ты её как ребёнок ждешь,
И наивно веришь - что нужен.

Пусть твердят друзья и знакомые
"Ну зачем тебе эта бестия?"
Ты же знаешь - она образумится,
Успокоится... перебесится...

Ты всё веришь - она ещё глупая,
Молодая ещё и горячая.
И часами сидишь у двери,
В ожиданьи шагов кошачьих.

А она где-то там... на Арбате.
Зажигает ночные звёзды.
Пьёт мартини... курит муратти...
И к тебе уже не вернётся.

Не вернётся и не полюбит.
В её душу закрыты двери.
Потому что любовь - как ветрянка
Ею только однажды болеют.


© Copyright: Иррис, 2011
Свидетельство о публикации №111071404324
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Иррис
Рецензии
Написать рецензию

  .. 13:01   •   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
На это произведение написано 11 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Иррис