В каждой клеточке тела бьется истерика.
Сумасшествие, жажда отдаться иллюзии.
Ты – собрание мыслей Сартра и Рериха.
Защищаешь шипы свои, я колюсь ими.
Ты считаешь, мне крылья будут твои малы.
Я смешна, неуверенна. Слишком добра…слаба.
Для тебя мягки перья. А мне звенят кандалы.
Ты стреляешь по целям. Я просто кормлю собак.
У подстреленной птицы душа, как снега весной,
Исчезает, цепляясь за старость сухой травы.
Я тебя по следам узнала. Ты будешь мой.
Я реальность иллюзией правлю. Делаю швы.
И ложатся стежки неровно. То вкривь, то вкось.
Чудеса забывают дорогу за твой порог.
Сны мечтами, как крылья, врастают в тебя насквозь.
Да, мечты создаем мы сами.
Реальность – Бог.
Ты считаешь, мне крылья будут твои малы...
© Copyright: Любовь Чубова, 2011
Свидетельство о публикации №111041803160
Свидетельство о публикации №111041803160
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.