Я ненавижу мой маленький, темный город.
Здесь узость в улицах, резкость в словах, вой сирен.
Как мертвый эльф, я булавкой к карнизу приколот,
А волшебство исчезает потоком из проткнутых вен.
А волшебство исчезает… смотри, я как все. Я обычный.
Ты перепутала век, и героя. И даже сам бал.
Нет, я не верю, что можно найти стык различий.
Твоя конфетная грусть и любимый художник Шагал
Не уживутся с моим постоянным хожденьем по мерам.
Меняю индексы, веры, людей, пояса у часов.
А что получится, если смешаешь цвета? Будет серый.
Я ненавижу все серое. Серый цвет у грехов.
Все перепутано, скомкано. Выпито. И не нужно.
Скрываю мысли свои? Что ты… Мысли как кислота.
Съедают, жалят. И манят. Как коршуны кружат.
Я напишу тебе все.
Знак вопроса.
Черта.
Знак вопроса. Черта
© Copyright: Любовь Чубова, 2011
Свидетельство о публикации №111041405822
Свидетельство о публикации №111041405822
Рецензии
Очень живые образы, очень живые слова...
Очень понравилось!
А говорили "творческий кризис" :)
Лелит 14.04.2011 22:31 • Заявить о нарушении
Очень понравилось!
А говорили "творческий кризис" :)
Лелит 14.04.2011 22:31 • Заявить о нарушении
Спасибо, Лелит)))
Так, да. Кризис. Этот стих неделю, наверное, сочинялся... по строчке. И все хотелось переделать... и не знала я, какой вариант выбрать :)
Я почему-то не люблю переделывать... :)
Любовь Чубова 18.04.2011 10:21 Заявить о нарушении
Так, да. Кризис. Этот стих неделю, наверное, сочинялся... по строчке. И все хотелось переделать... и не знала я, какой вариант выбрать :)
Я почему-то не люблю переделывать... :)
Любовь Чубова 18.04.2011 10:21 Заявить о нарушении