нелётная погода

троллейбус номер два – битюг, видавший виды,
переменивший рысь на мелкую трусцу, -
услышь мои слова,  не вспоминай обиды,
айда в мои дворы – кататься по кольцу.
я накормлю тебя охапкой свежих молний,
а хочешь – светляков наловим на десерт
и полетим, трубя, сквозь облачные волны,
пугая рыбаков необщей миной черт.
да что опять со мной? – пора угомониться.
наверное, весна покоя не дает.
взлетая мимо нот, порхать на зависть птицам,
всерьез лишая сна валторну и фагот?
забытая метла надулась, как ребенок.
но мне не по годам – верхом и в стиле «ню»…
… а кто-то, пьяный «в хлам», накрывшийся попоной,
осилив свой «агдам», ползет навстречу дню:
брыкается роман, застряв на середине –
сплошное игого и всё - ни ну, ни тпру.
есть хронотопный план, но где же героиня?
не найдена Марго и тошно поутру…

… у пятого столба при всём честном народе
троллейбус номер два споткнулся и заглох.
кондукторша-судьба сказала: «все выходят».
горланила братва  и цвёл чертополох,
дописанный финал сиял нездешним счастьем,
рыжела курага, стонали сизари,
картошку уминал на кухне трезвый Мастер,
отращивал рога троллейбус номер три…