Сорняк

Не альбатрос, не покоритель
Крутых вершин,
Я - просто бедный сочинитель
И блудный сын.

Я славы не ищу невнятной,
Я, скажем так,
На ниве жизни необъятной
Простой сорняк.

Другим, что я произрастаю, -
До фонаря.
Я семена свои бросаю
На ветер зря.

Услышу я зубовный скрежет
За эту речь,
Меня серпом садовник срежет
И бросит в печь.


Рецензии
Такое короткое стихотворение, а сколько мыслей! И самоирония, и драма. Наверное, в этом и есть отличие настоящей поэзии от графоманских виршей.

Наталья Шкляр   08.07.2014 17:50     Заявить о нарушении
Такова жизнь, по моему убеждению - настоящая поэзия пишется кровью сердца.

Григорий Шувалов   10.09.2014 19:05   Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.