ИСХОД
Сорок лет бесконечных странствий,
Убивая в душе раба...
Раб с рожденья имел гражданство,
Всё вздыхал и твердил: "судьба..."
Что-то рабское есть в просторах,
Вёрстах, видевших тот "этап"...
Призрак плача... фантом позора...
Вот и умер последний раб...
Но остался, как тёмный гений,
Кровью в венах, завет отца –
Бред обманутых поколений,
С тягой – веровать в их тельца,
В золотого тельца, в достаток,
Не сулящий мытарств в судьбе...
Кто бы в жизни ни шёл куда-то,
Лучшей жизни искал себе...
Но куда ни придёшь, ни глянешь –
Нет нигде по душе земли...
Только кажется, что – достанешь
Палкой неба, вон там – вдали...
Далеко до небес и бога,
Невозможное – есть всегда...
Волю может лишь дать дорога,
Обращает в раба – нужда...
Ложной волей, небесной манной,
Я питался все сорок лет...
Верил в чудо... и даже странно –
Вот и умер во мне поэт...
Исход
© Copyright: Юрий Лопатеев, 2011
Свидетельство о публикации №111022800226
Свидетельство о публикации №111022800226
Рецензии
На это произведение написано 28 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.