Памяти Поэта

Я свечу зажигаю, прикрывши дыханьем от ветра,
И в стакан ее ставлю с изрядно постылым портвейном
У могилы того, кто всегда был Источником Света,
Кто Родился и Жил. Он и умер Поэтом.

Сколько свеч я поставил... И сколько еще предстоит:
Я не знаю. Но путь мне такой уготован.
Пусть прощают меня... Пусть иной, Бог судья, не простит,
Я свечами, как будто веригами скован.
Я поставил свечу. Много ставил, и столько ж поставлю.
Выхожу на погост. Все в порядке.
Дорога моя так тяжка.
Только мой это Крест и его я другим не отдам.

Все уходят. Когда-то отправлюсь и я...
Знаю твердо: придут и враги и друзья,
Но пока не явилась на свет та свеча, для меня,
А ее, коль родится, я на смех судьбе, сам поставлю.

А друзья все уходят... Огромная связка свечей
Уготовлена тем, кто чертовски, до коликов близок.
С каждой свечкой заженной прощанье больней и больней,
И с Луной Небосвод с каждым разом все ниже и ниже.

Только раз, только два... три от силы
Мне осталось поднять тот удельный от Господа Крест.
Небосводом придавит. Но я боком тот Крест протащу,
Мне не надо просить у Всевышнего силы.

Справлюсь сам. А иначе себе не прощу...
Зажигаю свечу, зажигаю и ставлю у Гроба.
Уж прости, коли сделал я что-то не так:
Крест расколет упавший хребет Небосвода,
Только свечку я ту навсегда сохраню.