Июльское

Пальцы вцепились в руль
мчится  шальной июль,
мимо со свистом пуль
мили  проносятся.
Гонит, неутомим, 
ветреный пилигрим,
мне не успеть за ним,
может быть бросить все...
Жизнь - не всегда игра,
праздники,  маскарад...
и  прекратить пора 
ставший привычным  бег;
взять и смотать в клубок
серую нить дорог,
вдруг да и выйдет прок -
- свитер свяжу тебе...
В эти лихие дни
до сорока в тени,
только ведь и они
станут далеким сном;
время придет, когда
выплетут холода
кружева изо льда
за голубым стеклом.
Время придет и мир 
мягкий,  как кашемир,
в  тихих стена'х  квартир 
будет   не напоказ;
и запоет  пурга,
словно  большой орган:
звуки, как жемчуга
чистые, но  пока
руки сжимают руль,
сквозь грозовой июль
версты со свистом пуль,
словно за годом год...
Значит, по тормозам?
Кто б мне еще сказал:
к синим твоим глазам 
серый-то  подойдет?

                (27.07.1010)