Мне нравится твой интерес...

Мне нравится твой интерес
К моим стихам,
Тебе написанным.
Я даже не писала их, -
Они мной выстраданы.
И вот теперь -  они твои
Нежданно!
Переписала всё стихи –
Так странно!
В них строчка каждая
Тобой дышала.
Над каждой буквой
И строкой рыдала.

Там, где касалось лишь
Перо бумаги,
Казалось,
Оставался след кровавый!
Тогда я думала: бог мой,
Пишу шедевры!
И обнажалась до корней,
Предела - нервы!

Я прятала их ото всех –
Боялась!
Хранила в тайном уголке,
Стеснялась.
Я берегла их, как позор:
Отступница!
Улики это иль следы
Преступницы?

Но - не убить и не извлечь
Из сердца чувства.
Я сублимировала их
В свое искусство.
Их столько написала я!
Казалось,
Что этим связь моя с тобой
Осуществилась.

Я так мечтала, что они
Вдруг пригодятся:
Ты их прочтешь –
И станешь мною
Так восхищаться!..
Прозреет равнодушье глаз
И вспыхнет нежность,
… Но поседела от тоски
Моя надежда…

Я их не трогала пять лет –
Боялась:
Душа не выдержит моя!
Вливалась
В меня все новая тоска
И боль шальная.
И плакала стихами я,
Их погребая.

… Я сяду в зыбкой тишине –
И вспомню имя.
И оживает светлый мир:
Родной, любимый,
Богатством памяти моей
Его украшу.
Подброшу горстку новых слов –
Редчайших!
Всё в них: иллюзия.
Обман,
Реальность,
Мечты.
Униженность.
Дурман,
Астральность.

И вот теперь – они твои!
Смешно и странно!
Я все сама сказать тебе
Могла недавно.
Сейчас уста мои немы.
Душа устала.
И на тебя молиться вдруг
Я перестала.
Как зайчик солнечный
Нельзя накрыть ладонью,-
Так в безответности нельзя
Гореть любовью.

Она сожгла меня дотла,-
Ты не согрелся.
Остались строчки от костра
Из сердца.

Читай,
Быть может, ты поймешь
Любви пределы!
И пожалеешь, что крылом
Лишь чуть задела.

Быть может, просто ощутишь
Ногой прохладу.
Слов неизведанных поток -
Тебе награда.

Ты сохрани мои стихи
На память.
Но их удел уже один:
Печалить.

… Но, может быть,
Случится так:
Ты повзрослеешь.
И вдруг -
В какой-нибудь из дней -
Прозреешь.

Поймешь, что над твоей судьбой
Любовь кружила.
Ты на ладонь свою зерна
Ей не насыпал.

Она, взмахнув своим крылом,
Взлетела.
И только перышко своё
Отдать успела.

Читай и думай,
Сколько дней тебе
Предписано!
Не постареют никогда
Мои записки.

Они – засушенный цветок
В страницах книги.
Их запах и живой исток
Неповторимы.

Лишь форма. Символ.
Легкий дым
Воспоминаний,
О том, что есть ещё любовь,
Напоминанье.

Но будет виден только след
За горизонтом.
Туда уже возврата нет…
Как горько…