Оркестрик Щербакова

Не слышно шума городского,
культуру кушает народ,
ему оркестрик Щербакова
ее из пепла достает.
Надежды маленькой оркестрик,
луч света в царстве нищеты,
благодарю тебя, что есть ты
и что не умолкаешь ты.

То там, то сям колодцы хлещут,
переполняясь до краев,
но мы живем, пока о вечном
жена маэстро нам поет:
сквозь тучи сероводорода
ее приятный голосок
еще доходит до народа,
давно жующего песок.

Мы три копейки на культуру
не пожалеем ей же ей:
листай, маэстро, партитуру
не для рабов, а для людей.
Как не хватает астраханцам,
жующим семечки в авто,
одной прививочки – от хамства –
ты знаешь верно, как никто.

Где нет дворца у молодежи,
хоромы есть у КГБ,
их возвели на наши гроши
жандармы местные себе,
оттуда музыки не слышно,
лишь хмурый Феликс у дверей
торчит, собой пугая лично
страны сынов и дочерей.

Когда мы выйдем из застоя
и перегоним Барбадос,
легко вообразить такое,
а вот исполнить тяжело-с,
когда добьемся мы такого
прогресса раз и навсегда,
вы за оркестрик Щербакова
поставьте свечку, господа.