В пещере горного короля

   Стон контрабасный – щипки да тычки, всё шито-крыто.
   Струнный металл полируют смычки мастеровито.
   В деках растянуты, жилы дрожат – жертвы на дыбах.
   По древесине плывёт звукоряд, тонет в изгибах,
   Бьётся об стенки, сквозь щель напролом рвётся к свободе,
   Отпартитуренный, острым углом в публику входит.
   Низкo по тембру гудят в унисон трости-фаготы:
   Тролли в экстазе, мистический сон, тёмные своды
   Келий пещерных, где скрылись миры Эдварда Грига.
   Это – безумие, тартарары, пляски в веригах
   Леших и кобольдов, гномий оскал – блеск острой стали.
   «Горный король!» – сотрясающий зал туш наковален.
   Голод ста глоток нельзя утолить комьями грунта:
   – Крови христианской желаем испить, дай нам Пер Гюнта!..
   … Выключит свет за софитом софит, белой вороной
   Музыка к фьордам сама полетит вслед за циклоном.
   В снег индульгенций роняя клочки,– просто билеты,
   Выйдут чудовища, вспыхнут зрачки – не сигареты.