Да, ты прав. Эта жизнь становится всё дороже...

Да, ты прав. Эта жизнь становится всё дороже.
Да, работа и время не делают нас моложе.
Да, и в каждой семье происходит одно и то же –
отсекание части во имя большого «мы».
Там, за каждым жёлтым
                прямоугольником света –
на плите что-то варится,
                тихо шуршит газета,
погремушка, учебник, окошечко интернета -
 вот  спасение от
            надвигающейся  зимы.
               
А на улице в полночь зимою
                промозгло,  пусто.
По помойкам шныряют  собаки,
                летает мусор,               
и какие там чувства,
                какие там к чёрту чувства,
только спазмы в желудке
                да дробью – озноб по плечам…
И дома надвигаются сверху, и тени – между…
Я, конечно, благоразумно бегу к подъезду.
Только это – блеф, и тебе всё давно известно:
мне его не открыть.
У меня просто нет ключа.
 
Да, я помню, знаю: жестока пора ночная.
Я бегу в тепло,я сама его сочиняю.
Как пирог, я его
              надеждами начиняю,
чтоб потом испечь, 
              но уже никогда не  съесть...
 
Ты торопишь: время не делает нас моложе.
А пирог печётся и, кажется, пахнет ложью.
Кто-то сверху
             крупно нарезанным снегом крошит,
               
и само собой
            принимается то, что есть.

20.10.10