Заметки на осенних полях

1

Сороковая осень… Сколько их
ещё увижу,  алых,  золотых,
не так уж много, может быть, осталось.
Так почему, скажи мне, каждый год
нелепая   уверенность   растет,
что с этим буйством красок не расстанусь?

2

Как будто от листвы горящей
исходит в сентябре тепло,
засмотришься в окно на даче:
огонь мерцает за стеклом.

Проходит жизнь с таким же пылом,
рассеиваясь   по  пути,
как будто всё, что с нами было,
не повторить, не превзойти.

3

Выходишь во двор – видишь замысел дерзкий:
художник обыденность вновь превознёс –
на влажной грунтовке – осенние фрески:
лазурь небосвода и охра берёз.

4

Бледнеют флоксы, пахнут  раем,
умирая,
отяжелели,  сбитые дождём,
глаза прикроем, аромат вдыхая:
пока созвездьем станут –
подождём.

5

Вот и осень идёт по остывшей земле.
Сколько пыла и мУки
в беспорядочном всплеске тяжёлых ветвей.
Опускаются руки.
Депрессняк. Позвонила подруге, но там
все притихли в испуге.
Полудохлая муха ползёт между рам –
мы сегодня подруги.




6

Мой Нижний парк, приветствую тебя!
Восточный ветер бродит, теребя
опавшую листву, меняя планы.
Самсон напрасно раздирает пасть
взбесившегося льва – иссякла страсть –
бассейны высохли, молчат фонтаны.
Разоблачаясь,  сад  теряет  власть,
забыты мифы и раскрыты тайны.

7

Летит листва на свежий снег.
Сентиментальный человек,
держащий наготове
слезу,
трепещет на ветру:
нет, - я не сдамся - не умру…
Лови его на слОве.