5 письмо. Утрата. ЭЛ

«…И ВСЯКИЙ ГРЕХ, ПРОЩЁНЫЙ НА ЗЕМЛЕ –  НА НЕБЕСАХ ПРОЩЁН БУДЕТ»….

   
 
Намёк прикосновения на коже, дыхание в темноте, почти неразличимое и настолько близкое, что перестаёшь осознавать  ( моё оно, это дыхание, или  т в о ё …?).

Ведь, на самом деле, тебя -  ...Н Е Т


...Змейка покачивающихся огней - вода уносит бумажные фонарики с поминальными свечами … 
Деревянное постукивание гэта - звуки мыльными   пузырями отделяются от каменных ступеней храма, по-рыбьи невнятно толкаются в жёсткую щёку горы и разбредаются во влажной чернильной  тишине.

 Отчего-то со стороны всё это кажется лишённым всякого смысла
( ну, вроде кожицы, сходящей после солнечного ожога- пустая, прозрачно-невесомая, со следами шрамов и складочек…).
Но, иногда, именно в  э т о м   погружении (в давно уже несуществующее, в полузабывшиеся мелочи...) сосредотачивается вся твоя суть, оно становится не…об…ходимым  ( без чего  не выжить …) – помнить, думать, существовать внутри этой памяти.

 
Ветер трогает  колокольчик и звон, густой, бронзовый, покачивается в воздухе, как лодка.

Звон зависает , то громкий, то еле слышный, и, постепенно, угасает.


Тебя - Н Е Т...

Нет... 
Как  истаявшего голоса колокольчика - нигде, никогда больше.

Тебя нет незыблемо и безнадёжно -... навсегда.

На-в с е г д а…

На всю оставшуюся жизнь.
Оставшуюся ( или кем-то оставленную - тебе…) жизнь…?
Кому…? Зачем…?

Есть такие, очень глупые, вопросы.
Без-смысленннные…
Которые не стоит задавать.
Никому и никогда.
На них невозможно получить ответа.
Даже от… Бога.

Это трудно осознать. 
То, что тот, кого не стало о к о л о - ….умер.

Нет, не так.
Пусть он просто был… - Нежнофосфорицирующим Зелёным Человечком с Самой Дальней Звезды.
И истаял - звездой в рассветном приливе.

А ещё можно думать, что  он тебе …... приснился.
Детский сон – и невесомое ( до мурашек по коже ) парение.
Когда в голубой высоте над головой ещё нет ни капельки  страшного (скучного взрослого рассудочного) – а только один щенячий восторг и щекотная нежность.
Как будто это папа подбрасывает тебя,  малявку – в самое небо.
Ведь папа-то непременно поймает, лети ты хоть из самого космоса.

И вот, однажды, оказывается, что полетать высоко – это так нужно.
Так важно.
Хотя бы – изредка.
пусть даже ты давно вырос и ( втайне..!) начинаешь подумывать, что никогда и не умел летать.
Никогда - в  э т о й Жизни…

Тогда и нужны – с н ы.

Оттого и есть ты.

Улетевший, растаявший, приснившийся однажды.
Тебя нет, но ты – существуешь.
Во всех-всех лишенных какого-либо смысла пустяках, без которых просто ...не выживают.
Без которых перестаешь вспоминать в снах, что ты – Птица Небесная....))) 
Радужно-синяя… С крыльями - в Полнеба!
И они никогда не устают носить тебя к любимым.
Даже если те живут где-то т ааааа м - на Самой Далёкой Звезде….)))


«Любовь долготерпит, милосердствует, ... не завидует, не превозносится, не гордится.
Не бесчинствует, не ищет своего, не раздражается, не мыслит зла. Не радуется неправде, а сорадуется истине; всё покрывает, всему верит, всего надеется, всё переносит. Любовь никогда не перестает, хотя и пророчества прекратятся, и языки умолкнут, и знание упразднится…»
В.З. 1-ое послание коринфянам, гл.13,4-8